EFÍGIES DA TRAGÉDIA

EFÍGIES DA TRAGÉDIA

Denilson Cardoso de Araújo

            Aquele cachorro ia na enxurrada, toda gente via. Tentava manter a cabeça à tona, engolia lama e água. Ao lado, descia o homem, já afogado. O cachorro agarrou-se a ele. Terminaram descarnados nas pedras lá debaixo. Um braço se perdera no caminho. Nunca achado.

            Aquela mulher chegou ao ginásio se arrastando. Tinha varizes sujas, saltando pelas pernas gordas de esfarrapadas meias. O pano no cabelo tinha flores, mas flores não havia na seca fala que implorava. Comida, teto, o colchonete para os netos. Ela implorava. Da face, uma pedra em gota escorria.

Aquele homem tinha lodo nos cabelos alvos. Negros beiços mais do que rachados. Chorava, dois joelhos afundados na profunda lama. Cheirava mal. Chorava mal, porque um soluço seco entrecortava suas palavras. As mãos erguidas ao céu gritavam pelos dedos. Todo Portinari, o quadro.

            Aqueles pais rondavam pedras que fechavam a estrada, como meteoros de um céu ingrato. Gigantescas pedras, e os filhos, tão pequenos, onde estão? Deixa-me passar, moço, que não sei da minha filha. Saiu ontem, ainda não voltou... Por Deus, deixa-me passar, moço. Mas as pedras, colossais. Aqueles pais as rondavam querendo arrostar barreiras, arrancar do coração das penhas a esperança em réstia.

            Aquela moça ia na solidariedade do banco de trás. Tinha arregalados olhos de quem achava estranha a vida no escuro dia, mas era imperativo cumprir horário em casa da madame. De repente, o motorista ouve o desespero de quem viu a encosta ao abismo derrubada. A casa do meu noivo... cadê, moço?! Cadê?! E nada era possível dizer. Nada era possível fazer sobre o casamento inutilmente já marcado. A não ser parar o carro e amparar a cabeça que arrebentava em comoção.

            Aquela mulher entrou no abrigo. Olhou à volta, jornalistas muitos, providência pouca, a desolação nos colchonetes. Lembrou remédios perdidos, perdidos amigos, fome estranha, dentes da lama. O repórter apontou a câmera, pouco antes de ela cair em convulsão. O voluntário afastou o repórter com piedoso safanão indignado. Queria dar-lhe um murro, mas urgia proteger a cabeça da mulher.

            Aquela moça ia para a Academia com seus tênis de marca. Coquete e bronzeada, patrícia e oxigenada, o silicone saltando a camiseta. O voluntário que corria aos socorros, insone e enlameado, teve ânsias de vômito e de pergunta. Em que mundo vive você que está aí, pedindo brioches ao povo sem pão, Antonieta alienada?

            Aquela igreja pobre tivera culto na véspera. Comprara nova passadeira para o corredor do centro. Os bancos tinham sido lustrados. Alguns congregados podiam não gostar, pensou o pastor. Flash inútil a lhe demover do abrir portas na misericórdia. Quando viu aquele povo ali, abrigado na Casa de Deus, pensou que não havia melhor prece e culto que o abraço das paredes do templo aos que doíam. Improvisou na passadeira um colchonete e foi providenciar a sopa. Aguada de lágrimas no tempero, mas quente da esperança voluntária.

            Aquela grávida sonhava, quando ruiu o mundo. No sonho, crianças e berços de jardim sob um sol de mel. Agora, em meio ao lamaçal do pesadelo, ela paria. A criança veio, sob lama e gritos, enquanto apressados socorristas se achegavam. Do apocalipse ao gênesis, um minuto. A enfermeira voluntária desabou com o bebê ao colo, lembrando a criança morta de ainda há pouco.

            Aqueles pais rondavam os abrigos. Foram aos hospitais. Quando já era madrugada, convenceram-se. Necessário ir ao IML. Fechado estava, no colégio improvisado. Corpos chegavam, renovando o espanto. Dormiram na fila até que foram ver as horríveis fotografias que notícia boa não guardavam. A mulher desfaleceu na lama empapada. Um estranho os abraçou.

            Aquele bombeiro vinha já exausto. Cansado de cavar as pedras, driblava o barro que escorria, aluvião que vazava em toda greta do morro desabado. A farda se rasgara no joelho e o suor da testa lhe criara lodo à volta dos olhos. Por isso, discernia mal, mas pôde ver aquela mão que se estendia, como flor brotando da terra. Cavou ansiosamente. Colegas se achegaram. Roubar o sobrevivente à lama de casulo foi realizar um parto. Devolvida aquela vida ao mundo, o bombeiro recostou a cabeça e gemeu a dor. Só agora via o osso quebrado na pá da mão ensangüentada.

            Aquela criança brincava à volta do abrigo, surpreendeu-se o voluntário que levava água aos miseráveis que chegavam. O céu permanecia temerário, mas um facho de luz encontrara jeito de iluminar o brincante menino. E viu-lhe o gesto de estender na mão pequena o boneco sem braço ao bebê que engatinhava no pasmo.

            Aquelas cidades sussurraram esse tempo inteiro. Um silêncio reverente se espalhou e, descabido, não saiu o Carnaval da perplexidade. Aquelas cidades choraram esse tempo todo. Invencível pranto, de jamais cessar. Depois do espetáculo, as TV’s, elite da Tropa do Ibope, levantaram acampamentos atrás de drama novo. O turismo da tragédia cessou. Prometidas obras não vieram. Vexatórios roubos se viram. Caíram prefeitos. E a tragédia segue, ao desamparo, indecifrada esfinge.

            Mas o profeta Jeremias gritou do cume das montanhas sua visão do vaso desfeito em barro na mão do oleiro, em 12 de janeiro. A serra despencada em seu outeiro, em 12 de janeiro. Revelou ser necessário quebrar o que mal feito estava e refazer os moldes todos. Todos. Faz hoje um ano que anuncia. Só não ouviu a voz quem não quis. Onde vítimas houve, governos foram tardos, mas chegaram voluntários. A lição? O mundo é um dever nosso, povo da serra. Este, o caminho da mudança.

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